Когда любви нет — её нет. Не выпросить, не выслужить, не выстрадать. Можно годами стоять под запертой дверью с роскошным букетом, но тебя впустят только тогда, когда захотят изнутри.
А если не хотят — хоть рассыпься лепестками у порога.
Мы рождаемся с верой в чудо: что стоит только стать очень-очень хорошим — и нас полюбят. Настоящей любовью, без условий и оговорок. Мы подстраиваемся, улыбаемся, глотаем обиды, носим маски удобных детей — лишь бы нас заметили.
Лишь бы нам сказали: «Ты есть. Ты важен. Ты достоин».
Но жестокая правда в том, что любовь — не награда за послушание. Её нельзя заслужить, как пятёрку в дневнике.
Можно вызвать жалость, чувство долга, даже отвращение. Можно запугать, чтобы тебя боялись потерять. Всё что угодно — только не любовь.
А мы всё пытаемся. Сорокалетние «девочки», боящиеся сказать «нет». Взрослые «мальчики», ждущие похвалы от родителей, которых уже нет в живых.
Мы приходим на терапию — и тут же стараемся быть «идеальными клиентами». Даже здесь, платя за час, мы всё ещё надеемся наконец-то «заработать» право на любовь.
Но рано или поздно приходит горькое прозрение: если в человеке изначально не было этой любви — её неоткуда взять. Это всё равно что требовать у камня тепла. Он может лежать на солнце часами — но внутри останется холодным. Не потому, что он жадный или злой.
Просто он — камень.
И тогда наступает время скорби. Время оплакать ту любовь, которой не было. Ту, которую ты так ждал от самых важных людей в жизни.
Признать: да, мне недодали. Да, это больно. Да, я имею право горевать об этом.
И только пройдя через это горе, можно наконец выйти из тёмной комнаты, где тебя годами не замечали, — и увидеть, что мир огромен. Что есть другие люди, другие отношения, другие возможности для любви. Это как перестать выпрашивать воду у пересохшего колодца и найти наконец полноводную реку.
Любовь не добывают. Её встречают. Идут своей дорогой — неудобной, странной, искренней — и вдруг замечают, что кто-то идёт рядом. Кому-то нравится твой смех. Кто-то ценит твоё молчание. Кто-то готов принять тебя — не идеального, не «удобного», а настоящего.
И оказывается, что обычных, «ничем не примечательных» людей разбирают первыми. Потому что именно в их обыкновенности — настоящая магия.
Быть собой — уже достаточная причина для любви.