Нежной гладью нитью тонкой на холсте Небес
лёгкой сеткой невесомой вышит хвойный лес...
Хвоя хрупкие иголки рассыпает вниз,
а берёзок строй неровный--как живой каприз...
Мастерицы Поднебесья рассшивают всласть
нитью шелковой, блестящей, вкладывая страсть...
Все узоры--рукотворным кажутся трудом--
не поверишь, не потрогав, что вся вязь---дымком
и позёмкой полу-зимней выполнена в ночь---
не иголкой, и не ниткой шила Ночи Дочь.
Вышивала, пела грустно, что пришла пора
уходить осенним краскам с нашего двора,
что Зима уж по размеру всем наряд сплела,
для дрожащих тонких веток ткань подобрала,
и для кустиков поникших, и для всех дорог...
Скоро, скоро снег пушистый ляжет на порог...
Все уснут....И в ожиданьи
будущей Весны
будет ждать Природа---Солнца....
Будем ждать и мы...
|