Ах, мой милый август...
Как ясен август, нежный и спокойный,
Сознавший мимолетность красоты.
Позолотив древесные листы
Он чувства заключил в порядок стройный.
Поспевает брусника,
Стали дни холоднее,
И от птичьего крика
В сердце стало грустнее.
Стаи птиц улетают
Прочь, за синее море.
Все деревья блистают
В разноцветном уборе.
Солнце реже смеется,
Нет в цветах благовонья.
Скоро Осень проснется
И заплачет спросонья.
К. Д. Бальмонт
|